La superficialité qui inonde en trombe et explose en étoile ou en gerbe de rêves amochés ;  couleur de cendre la descente des marches et carcasses des oiseaux aux ailes brisés, qui s'évadent en leurs yeux aveugles, ils voient bien plus loin que l'horizon, aux confins sibyllin de l'ailleurs imaginé, imaginez leur désarroi en croyant aux mots prononcés par leurs chasseurs pour les approcher...

Aigre.

Des besoins de destruction, j'ai envie de dire "pauvre pêcheur, 'fallait lire entre mes lignes", coups de stylos à la volée, comme des coups de hache lancés à l'aveuglette, éborgner, taillader, faire mal, pourvu que storm sorte et aille se faire foutre.

La prose, la prose, la prose...Perdue à mi-chemin entre l'envie et le dégoût.